Hoy os propongo el viaje más alucinante que podáis imaginar. Lo lleva realizando un amigo mío, y todo empezó el 18 de abril de 1972, año de su nacimiento en la ciudad de Mahón, Menorca, que es la mía y también la del líder espiritual de este blog, Miguel. Bien pronto, con apenas dieciocho meses, los padres de nuestro héroe José Antonio empezaron a notar que se caía mucho, un síntoma en principio nada alarmante y que podía haber quedado en un simple mote, como "el tipo que siempre se cae",pero poco tiempo después les dieron el fatal augurio: José Antonio padecía una enfermedad congénita que le iría paralizando progresivamente sus músculos, desde el cuello hasta la punta de los pies...
No, por favor, seguir leyendo porque no váis a entrar en ninguna historia para no dormir ni en un relato que busque la compasión ni mucho menos la resignación, cristiana o laica, nada de eso. A través de este libro, "Diálogos con Áxel" (Editorial Círculo de Lectores), acompañaréis a J.A.F en su reinvención de sí mismo, que es lo que empezó a hacer: buscar cada día un motivo nuevo para sonreírle a la vida y abatir al monstruo Áxel que pretende minar su resistencia, conseguir su rendición, a base de terroríficas apariciones nocturnas.
No voy a contaros todos los pasos de J.A.F, que llegan hasta ser entrenador de un equipo de básket desde su silla de ruedas, sino a resaltar dos aspectos capitales de ese extraordinario relato que es "Diálogos con Áxel": una ternura infinita y un apabullante sentido del humor. Os advierto que se os va a caer alguna lagrimita aunque él no lo busque, pero es que resulta difícil sustraerse a la emoción cuando cuenta el aparentemente banal episodio de su higiene diaria: "Cuando mi padre me viste, me ducha, cuando me seca, apoya para poder llevar a cabo la operación, mi cabeza sobre su pecho. Y es entonces, en esa posición, cuando yo escucho el bum-bum de su corazón; cuando, en la sístole, llegan hasta mis oídos los latidos de la ternura; en la diástole, el pulso inflexible del drama, y, en ambos, las pulsaciones irascibles y permanentes de mi impotencia. No soporto ver envejecer a mis padres".
Pero ojo, ved cómo se relaciona con "Pepe": "Lo que más me gusta de la ducha es la oportunidad que que se me presenta de poder reencontrarme visualmente con Pepe, mi segundo órgano favorito sin discusión alguna...y que ya no tengo el gusto de contemplarlo tan a menudo...ni de sujetarlo por su cavernosa cintura..."
En fin, qué más voy a decir. Entrad conmigo en el mágico mundo de José Antonio Fortuny.

Kiran Desai, nuestra autora de hoy, nació en la India y estudió en Inglaterra, como el padre de la literatura contemporánea angloindia Salman Rushdie, quien lamentablemente es más conocido por la "fatwa" (condena a muerte) dictada sobre él por el imán Jomeini de Irán a raíz de un libro, "Los versículos satánicos" en los que supuestamente se burlaba del profeta Mahoma, novela de muy inferior calidad a "Hijos de la medionoche", un libro que os recomiendo encarecidamente y que marca el inicio de esta corriente.
Ahora es Kiran quien nos sorprende con esta obra, "El legado de la pérdida", en la que, sin llegar a la maestría "rushdiana", nos ofrece un fresco de los conflictos de la India contemporánea en el que contrasta el fatalismo de quienes se quedan y la frustración de los que emigran, los recuerdos de un pasado colonial y los furores de una globalización que les coge con el paso cambiado.
En estas circunstancias, y en el marco del conflicto indio-nepalí, se desarrolla la peripecia vital de Sai, en la casa de su abuelo, un juez indio educado en Cambridge,que sólo tiene ojitos para su perra "Canija", y ve como su mundo se desmorona .Sai se enamorará de su preceptor y se verá envuelta en trifulcas guerrilleras, mientras desde EEUU, Biju, el hijo del cocinero del juez pasa las de Caín como emigrante en la Gran Manzana.
Espero que os guste y os lleve a conocer al gran Salman Rushdie y su incombustible sentido del humor.

TERRORISTA
John Updike (Tusquets editores)

Hoy, clausurado y desarmado de hojas el viejo árbol a causa de la tramontana, voy a cambiar de registro. Además, viene a cuento a raíz de la sentencia de ayer sobre el juicio del 11-M ( por cierto, ¿creías que os ibais a librar de conspiraciones? Abandonad toda esperanza). Bueno, a lo que iba.
El libro de hoy trata no tanto de terrorismo como de los mecanismos mentales que llegan a provocar una reacción en cadena en un joven musulmán. No os asustéis, no se trata de un ensayo novelado ni de psicologismos de feria. Estamos ante una estupenda novela que atesora una tensión narrativa creciente y unos personajes magníficamente construidos. Ni que decir tiene que el responsable de ello es un escritor de raza, el más que acreditado novelista estadounidense John Updike, autor de la serie protagonizada por Harry Conejo. libros de memorias y otras nueve novelas más.
Dejaros llevar por la peripecia de Ahmad, un chico de dieciocho años producto del actual mestizaje (hijo de irlandesa y árabe), nostálgico de la figura del padre desaparecido, buen estudiante, místico..., su madre, liberal con su hijo y con su propia vida, y el tutor del muchacho, el viejo profesor judío Jack Lavy que adquirirá un protagonismo decisivo en la historia: " Se ve a sí mismo como un viejo patético en una orilla, gritándole a la flotilla de jóvenes mientras se deslizan hacia el cenagal funesto del mundo: más recortes de recursos, libertades que desaparecen, publicidad despiadada que vende una ridícula cultura popular de música eterna, de cerveza y de jóvenes hembras esbeltas y sanas hasta lo imposible..."
Bueno, el asunto es que Ahmad es captado por una célula islamista para cometer un atentado suicida. Y por supuesto no os voy a contar cómo acaba.

PURA ANARQUÍA
Woody Allen

Sí, sí, toda una vida recibiendo cobijo del viejo árbol (todo un totem de la menorquinidad), recogiendo frutos literarios de sus ramas y resulta que llega el mal tiempo y lo tengo que abandonar... al árbol, no a vosotros queridos "conblogistas".
Bien, os he recogido del ullastre el último fruto del verano, el que ha puesto el contrapunto irónico a los excesos melancólicos del señor Proust, don Marcel y su inacabable búsqueda del tiempo perdido, aunque no debéis ver matiz peyorativo en lo de inacabable: simplemente me ha costado varios veranos a pequeñas dosis, pero lo he conseguido, y os aseguro que vale la pena.
Pero como os había anunciado, no es de Proust de quien quería hablaros sino de uno de los santos varones que han dirigido mis risas a lo largo de mi ya dilatada existencia ( bueno, no tanto), ni más ni menos que el señor Allen, don Woody, a quien supongo conocéis por su faceta cinematográfica pero sospecho que no tanto por sus habilidades literarias, que las tiene, como se demuestra de nuevo en el libro que acaba de publicar la editorial Tusquets "pura anarquía", una complilación de relatos breves del maestro neoyorquino en los que invariablemente convierte en héroes a expertos fracasados, como suele hacer en sus películas.
Ni que decir tiene que el libro es un auténtico tratado de humor surrealista en el que resalta la inmensa pequeñez de sus criaturas, la gran dosis de fracaso que implica la existencia humana y lo que es mejor, la forma de conllevarlo, que no es otra que saber reírse de uno mismo, como ese consumidor que cae en la tentación de comprarse una especie de traje fantástico repleto de microprocesadores que incluso son capaces de ponerle de buen humor aunque su esposa haya dejado su "jaguar" para el desguace... En fin, no sigo para no desvelar claves. Que lo disfrutéis.

UNA MAÑANA COMO OTRA CUALQUIERA, PEDRO SE DIO CUENTA QUE DE ENTRE LAS HOJAS DE SU ULLASTRE SE ASOMABA ALGO. HA PASADO UNA VIDA RECIBIENDO EL COBIJO DE ESE ÁRBOL Y NUNCA HABÍA VISTO ALGO ASÍ. SE ACERCÓ CURIOSO Y ... SÍ, ¡ERA UN LIBRO!. DEL VIEJO ULLASTRE HABÍAN EMPEZADO A NACER LIBROS. ANTE TAL MILAGRO A PEDRO NO LE QUEDA OTRA QUE, SEMANA A SEMANA, IRNOS MOSTRANDO LOS FRUTOS DE SU ÁRBOL LECTOR. UNA SECCIÓN SOBRE LIBROS DE LA MANO DEL OFTALMÓLOGO LECTOR Y ESCRITOR, PEDRO J. BOSCH.



EL VECINO DE ABAJO
Mercedes Abad. Edit. Alfaguara 2007


El humor en literatura no suele tener muy buena prensa y menos en tiempos en que los lectores se han puesto trascendentales y se ponen morados de libros espirituloides y /o autoayuda, o bien se dejan mecer en brazos de historias de intrigas vaticano/templarias.Allá ellos, y los de la secta de "Un lloc un món" a lo que íbamos, que es reividicar el humor como ingrediente esencial de la buena literatura.
El caso que nos ocupa hoy, el de la última novela de la escritora barcelonesa Mercedes Abad, es paradigmático del buen maridaje que pueden hacer la literatura de calidad y el humor fino a las dosis adecuadas. Nos cuenta Mercedes, quien se diera a conocer hace años ganando el premio de La Sonrisa Vertical con "Ligeros libertinajes sabáticos", la atormentada historia de una tranquila y ordenada traductora a partir de las ocho en punto de la mañana de un lunes, cuando, a traición, un vecino inicia unas estrepitosas obras en el piso de abajo.
La peripecia de la protagonista es un crescendo de situaciones jocosas en las que no falta una reflexión de fondo: adónde nos puede llevar la irritación por algo aparentemente banal,los insondables vericuetos del desvarío. La novela termina de forma tan brillante como cálidamente humana, a más puro estilo del incomparable Charlie Chaplin.Que la disfrutéis.